Il y a cette histoire qui m’émeut, que mon beau-frère m’a racontée dans le blanc des yeux. Beaucoup plus belle dans la langue Innu, mais pour le plaisir de vos oreilles, je la relate ici en français :
« C’était ma grand-mère, il me dit, elle m’a parlé ainsi, quand j’étais jeune.
-Tout ceci est bien beau mon garçon. L’ère moderne, les édifices plus hauts que le ciel. La facilité, les épiceries et les choses que je ne saurais nommer. Tout ceci est beau. Mais, il arrivera un jour, mon garçon, où tout ceci achèvera, se détruira, s’écroulera. Alors, nous retournerons vers nos coutumes, nos manières de vivre qui semblent bien inutiles aujourd’hui. Nous vivrons dans la forêt. Nous prendrons de nos mains ce que la terre daignera nous offrir.
Ce jour-là, mon garçon, l’homme blanc viendra vers toi, te supplier à genoux de l’aider, et ce jour-là, mon garçon, tu l’aideras. Une fois de plus. »
L'esprit des vieux ne ressemble à rien, ni à la modernité, ni à l'indifférence. Il est immuable comme une empreinte habituée au sol rigide.
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